23 août 2010

13 août 2010

Les mômes ne rêvent plus de marcher sur les lunes..






Pièces qui s'assemblent, quelque chose grandit. Coups de pinceau, un tableau, mélancolie.
Comme une pluie sur Paris, grisaille de la vie.

Like a Stone




BackPackers







Quand on se partageait la flamme, toi et moi, de bouche en bouche. Et nos bouches orphelines qui ont plus rien à sucer qu'à mouiller dans le vide. Me manqueront toujours ces nuits où tu disais allume-moi, allume-moi, fais moi venir entre les lèvres et puis brûler à planer jusqu'à mourir dans la bouche...
Rallume-moi!

Vice





Nous sommes une petite société qui vit dans une ivresse permanente, celle de dizaine de drogues de toute sortes que nous fumons, mangeons, prisons, nous distillons dans les veines. Une électricité permanente règle seul nos rapports. Matin, midi, après midi, soir, nuit, sont des mots qui n'ont plus de sens. Le rythme solaire n'existe plus.

CoolMeansSomething






Nous sommes alors tous La Musique, nous sommes des Dieux, nous sommes Le Rythme, nous sommes Le Son.

Mélancolie




Moi quand je vois les larmes leur tomber la joue, moi je voudrais leur dire qu'elles sont belles, puis qu'il faut pas qu'elles pleurent pour un idiot, puis qu'il faut qu'elles arrêtent d'être connes, et de tomber toujours amoureuse, de celui qui faut pas et que moi si elles voulaient moi, moi je serais toujours gentil avec elles. Mais les filles elles aiment pas qu'on soit gentil. Elles aiment pas...

A nue!

Ziggy Star'




Combien de fois, des centaines et des centaines, ai-je moi aussi regardé mon visage dans la petite glace, me jugeant, me jaugeant, me parlant, m'aposotrophant...

Emancipation